C’est officiel, quand je serai vieux, je serai un vieux con : au lieu de plaindre de tout mon coeur les pauvres malheureux qui (comme moi) n’avaient pas pensé à réserver leur place de train à temps et (contrairement à moi) n’avaient pas non plus jugé nécessaire d’arriver à Montparnasse une heure à l’avance et de ne pas attendre que la destination s’affiche sur le quai pour monter dans le train, je devais me retenir de rire devant le bordel ambiant, les gens qui se faisaient virer des places réservées, et ceux qui s’installaient en tailleur dans l’allée centrale — et encore, ce n’était qu’un train pour Granville, pas pour les Alpes ni une… grande ville. Eh oui, même à l’anniversaire de bébé Jésus, je suis profondément, secrètement, misanthrope. Quand j’étais jeune, je n’imaginais pas une seconde que je deviendrais aigri en vieillissant — et encore moins que ça m’arriverait si tôt.

Je suis bien à ma place, à Paris, hein ? (écrit-il, se remémorant le cliché des parisiens têtes de chiens dans le dernier épisode de Sex and the City.)