Dans On dirait qu’il va neiger, de Pascal Sevran, et je vous emmerde, c’est déjà bien que j’aie décidé d’entamer ma (petite) pile de livres en attente :

Christian Péchenard, un jeune avocat aujourd’hui disparu, qui consacra à Proust un essai original, écrit : « Les vrais grands écrivains n’ont aucune imagination. L’imagination est un don sans prestige qui n’a son emploi que dans les sciences exactes, l’arithmétique, la chimie et dans certains arts paradoxaux : la médecine ou le droit. Le poète, le romancier décrit ce qu’il voit. »

On ne saurait mieux dire que l’imagination ne tient pas lieu de talent, sauf à considérer que tous les mythomanes qui nous menacent s’appellent Malraux.

Mais alors, tout serait encore possible ?