Je devrais laisser tomber l’espoir et les rêves. Me foutre de l’avenir, faire ce dont j’ai envie au jour le jour, ne pas faire de plans, que ce soit sur la comète ou réalistes. Le pire, c’est que tout mon entourage pourrait facilement croire que c’est déjà le cas, alors que c’est l’inverse, et que c’est justement l’espoir de trouver mieux — non, l’espoir de trouver le bonheur parfait (d’ailleurs, formulé comme ça, il est plus évident que c’est totalement con) et la peur de foirer — qui fait que je suis dans cette situation. Si je brûlais tout d’un seul coup, ça durerait moins longtemps, mais ça serait sûrement plus agréable.

Finalement, il faut que je me mette à l’alcool, à la drogue et (encore plus assidûment) au sexe. J’aurai tout le temps d’être sérieux et productif quand je serai soutien de famille de vers de terre. (Quoique, non, avec ce que ça coûte, un caveau, je serais encore une charge, en fait.)