Eh oui, ça y est. Normalement, je ne devrais plus jamais mettre les pieds dehors en région parisienne. Normalement, la prochaine fois que je sortirai du lycée, ce sera dans un camion en route pour Smallville, Normandie.

Comme prévu, je n’ai pas eu le courage d’aller à Paris m’acheter de la lecture ; je me suis rabattu sur le marchand de journaux du Perreux pour faire le plein de magazines et de livres de poche pour tenir les quelques jours (ou semaines, ou mois, on ne peut pas prévoir) sans Internet. Bien sûr, petite librairie de banlieue, ça exclut qu’ils vendent des livres en anglais, donc plutôt que de supporter des traductions j’ai du me limiter à la littérature française. J’adore la littérature française. Grave. Amélie Nothomb, Yann Moix, Marc Lévy (“Dessins © Mylène Farmer”) et même Jean-Christophe Grangé, je crois que j’ai fait le plein, là. Mais, puisque je compte me sortir de Smallville par la force du poignet (je veux dire en écrivant, pas en me branlant), il faut bien que je regarde ce qui se vend, pour faire pareil. J’ai juste évité le Coelho, je sais déjà que je déteste.

Tiens, le Marc Lévy (“Dessins © Mylène Farmer”, uniquement pour son talent) vient de tomber direct dans la poubelle. Je doute que ce puisse ne pas être un signe.